Saí de casa, e o cheiro a fritos do hall ficou-me no nariz durante uns bons 100 metros. Quem é que frita batatas hoje em dia? Nem quero saber, Lá ia eu, a andar ao ritmo das músicas absurdamente perfeitas do mp3. O A veio atrás de mim, não sejas fraca, e há uns bons anos eu teria respondido que ser fraca era não lutar, mas não agora. Ser fraca, ser fraco, isto não é uma questão de género. É humilhares-te, Seja o que for que isso significa para ti. E eu não preciso de uma restraining order para me dizer que me estou a humilhar. Basta um olhar trocista. E é demais.
Mas eu humilho-me tanto ou menos que a história o permita. Há uma rua, que cada vez que lá passo, sinto um arrepio na espinha. E depois, nunca tive de levar um sopapo na cara para ver a realidade. Tive de dar muitos. O meu orgulho vale quase tanto quanto a minha vida. Se esperas que me ponha de joelhos, e não para te satisfazer mas para te implorar, já esperaste demais. Se tiver 70 anos e disser às minhas netas para não serem tão orgulhosas, tu e a tua stepford wife vão estar a rir-se, Mas se gostasses de mim, não exigirias que me agachasse, nem que te chupasse o ego.